Enfoirés – Folie passagère 292

Misère, Misère, les Restos du coeur sont encore ouverts cette année ! Misère, Misère, des tas de gens en ont encore besoin ! Misère, Misère, toujours sur les pauvres gens que tu t’acharnes obstinément…

ET ça fait 25 ans que cela dure, les Restos distribueront des milliers de repas et mon pote Jacquouille fera ses 50 bornes pour aller se ravitailler, sa pension ne suffit pas pour vivre.

 Alors pour une fois, je fais Pub et je relaie l’initiative, parler des Restos sur mon blog et hop ! 10 repas offerts par Carrefour et Danone. Après tout ces 2 boîtes ont tellement de pognon que si on peut leur en piquer un petit peu, nous aurions tort de nous en priver. J’invite donc Boutfil, Bastoche, Le Chris, Le faucon, La Galoune, Le Putassier, Le Nicolas, L’Homer, Le Francis Bi, Le Martin, Le Kindgay, Le Râleur, Le Privilégié et tous les autres: Piquons de la thûne à Carrouf et Danone et refilons-le aux Restos !

C’est pas compliqué, vous faites un petit article sur votre blog pour annoncer l’opération, vous envoyez le lien de votre billet par email à l’adresse suivante: [e-mail] et crac ma poule, 10 repas financés pour Les Restos du Coeur. Vite fait, bien fait ! Faites tourner !

D’accord, pas d’accord: [e-mail]

 

Maelström politique – Folie passagère 290

Maelström: (n.m.), courant marin tourbillonnaire. Au sens figuré, le maelstrom est un mouvement d’agitation intense qui entraîne irrésistiblement. Vers où ? Vers l’incompréhension, la lassitude, le désinterêt, l’abstention, le je m’en foutisme; un peu, beaucoup de tout cela. Bref, vers un méli-mélo d’impressions et de sentiments étranges que l’on pourrait résumer par un, peut-être, répétitif: la classe politique est tout à fait foireuse. D’ailleurs pourquoi dit-on « classe » politique, je n’ai pas encore compris. La classe, c’est quand on a du style, une certaine élégance, une droiture, de l’altruisme, de la rigueur et de l’honnêteté. Ou tout au moins quand on essaie de tendre vers ses vertus/valeurs, non?

Mais avouez, cher public, qu’ils se foutent un brin de nos fioles les élites (oups!) en ce moment. Coups bas, insultes, diffamations, lynchages médiatiques, exclusions partisanes, langues de bois, entourloupes et diatribes en tout genre. Dinant chez Monsieur Père et Madame Mère, leurs commentaires sur l’actu politique du moment étaient éloquents. Pour Monsieur:  » écoeurants, ils sont à vomir « ; pour Madame, plus policée:  » ce n’est plus notre monde, ça ! », eux qui ont voté à chaque rendez-vous électoral depuis près de 60 ans, voilà qu’ils se tatent pour le prochain…

Alors on a eu l’affaire Soumaré du Val d’Oise et les révélations plus ou moins tordues du tandem Ponia-Delattre, Pécresse qui fait sa mijaurée, Frêche et consorts rivalisant pour les plus beaux dérapages verbaux (ici), Le PS qui nous fait rire avec ses expulsions provisoires (le temps des régionales) de 59 dissident-soutiens au Frêche, Lefebvre qui fait de l’oeil à la CGT,  les mecs de droite déçus de n’être pas dans le train des nominations actuelles, les mecs de gauche estomaqués par les ouvertures de Nicolas, l’homophobe notoire Vanneste qui voudrait s’offrir une virginité, indigné qu’il est par ces écarts de conduites… J’arrête ou bien je continue ? C’est du beurk en paquet de 12 que nous servent tous ces gens qui voudraient guider nos pas et ceux de la République…

Pire encore dans ce méli-mélo politicien, je n’ai pas entendu une seule voix sincère pour dire « halte au feu », pas un élu pour crier « stop ». La politique est en pleine dérive, perdue qu’elle est dans ce tourbillon des ambitions personnelles égotiques. Mais bon, apparemment, nul dans cette classe politique peu classieuse ne semble s’en soucier: pourvu que, grâce à nos voix, nous leur donnions la légitimité et les ors tant convoités. Nous sommes de grands couillons tout de même, non ?

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Aftalion Alexandre – Le texte du dimanche (6)

Jusqu’à maintenant, je n’avais jamais entendu parler de ce gars là. Emmanuel Bove, un écrivain français totalement ignoré et pourtant une oeuvre dense et abondante. 2 gillemets pour un  extrait d’une de ses nouvelles…pour découvrir:

Aftalion Alexandre. 

 » Quatre années durant, Alexandre Aftalion vécut sur le chemin de Paris, se rapprochant peu à peu de la France, peinant dans les gares, les scieries, les dépôts de charbon, les usines, couchant n’importe où, se nourrissant à peine, franchissant, chaque fois qu’il changeait d’emploi, soit à pied ainsi qu’un vagabond, soit dissimulé dans un wagon de marchandises, soit encore sur la carriole d’un paysan, un nouveau bond de quelques kilomètres. Bûcheron, il passa un hiver au milieu d’une forêt des environs de Prague. En compagnie d’autres hommes, il couchait dans une cahute et vivait à l’état de bête sauvage. Au fond de son panier se trouvaient des livres. Et la nuit, lorsque ses voisins reposaient, il faisait de la lumière et lisait. De temps à autre un sourd juron retentissait. Il se hâtait alors de souffler la veilleuse, puis, au bout d’un instant, quand les respirations devenaient régulières, il la rallumait. A Trieste il fut embauché au port. A Milan il demeura trois mois dans  un sous-sol de restaurant. Au moindre instant de répit, il se plongeait dans l’étude. Il ne se liait avec personne. Il craignait que les railleries ne le décourageassent. Le but qu’il s’était fixé il fallait qu’il l’atteignît seul. L’ardeur qu’il mettait à s’instruire était d’autant plus grande que tout s’opposait à sa réussite. Il étudiait en mangeant, parfois même en travaillant. Rien ne le distrayait de ses efforts. Jamais il ne parlait à une femme. Pour tout ce qu’elles apportaient de distractions, de douceur, de plaisir, il les redoutait. Le soir, quand les filles l’accostaient, il s’enfuyait tellement il avait peur de faiblir. Il lui semblait qu’en suivant l’une d’elles, ce serait fini de ses ambitions et que toute sa vie il resterait semblable à ce qu’il était aujourd’hui. Le feu qui brûlait en lui était si pur que, quoi qu’il endurât, il ne se plaignait jamais ni ne se lamentait sur son sort. Pour que personne ne lui fît d’observations, il travaillait plus que tout le monde. Il ne cherchait pas à se représenter le bonheur. L’idée fixe de devenir un docteur, un magistrat, un savant ne le quittait pas. Le reste au monde, n’existait pas pour lui. Il s’était mis en tête d’apprendre le français. Ses nuits, il les passait à traduire des textes, à chercher des mots dans le dictionnaire, et cela, seul, sans aide et sans encouragement. Quand vers trois heures du matin, il s’endormait exténué, les épaules courbaturées, les mains brûlantes, il trouvait encore assez de ressort en lui pour vaincre, deux ou trois heures plus tard, son sommeil, pour se lever et gagner l’atelier où il était employé…  »

Aftalion Alexandre d’ Emmanuel Bove – (1898 – 1945) –  éditions Le Dilettante

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Avec la participation de Marianne.

Profs en vacances… – Folie passagère 287

… et autres considérations samediennes.

Dans ma « dérouleuse de blog », il y a celui d’un prof qui se surnomme Le Privilégié. Il n’a pas tort et fait preuve en se nommant ainsi d’une bonne dose de réalisme. Son dernier billet commence ainsi: « j’entame ce soir mes deux semaines de vacances d’hiver. Pour nos élèves et nous, voici une bonne période de repos. » Alors, au risque de le titiller, je pensais que oui, les profs sont de sacrés privilégiés. En sus de la garantie de l’emploi, ils ont, après les vacances de Noël, celles de février, bientôt celles de Paques et vivement l’été. J’oubliais Toussaint et jours de grèves …Il paraitrait que c’est en France que les enfants ont le moins de jours de classe, il paraitrait aussi qu’ en France, les élèves ont un niveau plus que moyen en fin de parcours…Un rapport de causalité ? La suite de son billet est une interrogation sur les perspectives de reprise de la lutte syndicale après les congés et avant les prochaines vacances… Ouep ! des privilégiés.

L’affaire du jour: le suicide en prison de JP Treiber, le gars qui aurait trucidé la fille de l’acteur Roland Giraud. L’avocat de celui-ci considère que son geste est la preuve de sa culpabilité. Curieuse reflexion de la part d’un homme de loi, Treiber ne sera jamais jugé et donc, dans l’au-delà, il préservera sa présomption d’innocence. C’est vrai qu’en France la présomption d’innocence… Soit, néanmoins, considérons ne serait-ce que le suicide, en prison, d’un homme. Encore un, puisque 2 hommes se sont donnés la mort en prison hier. En France, on enferme pour punir mais aussi pour préserver la société. Mais que dire d’une société qui ne sait même pas garantir la sécurité de ces propres condamnés, ça devrait être facile pourtant de surveiller des prisonniers, non ? Question de volonté et de moyens sans doute…

La campagne électorale continue, les dérapages verbaux se multiplient à droite comme à gauche et personne ne semble s’en plaindre. Classique me direz-vous, nous sommes en période électorale, tous les coups sont permis. Macache bono, rien ne peut justifier ces digressions insultantes, graveleuses ou racistes, même pas les votes des électeurs. Et pourtant, je n’ai pas entendu un homme politique s’élever contre ces écarts de langage. De là à supposer que le dérapage est une arme acceptable de campagne… Peut-être mais moi, je n’aime pas les armes.

Des abrutis s’émeuvent qu’une chaîne de restauration rapide ait décidé de ne servir que de la bouffe halal dans SES restos. Une plainte pour discrimination est déposée par le maire de Roubaix, une enquête dilligentée par le parquet lillois. Mais de qui se moque-t-on. Il y aurait une loi, un précepte, une sourate ou un psaume qui interdirait à un restaurateur de servir autre chose que ce qu’il a décidé de servir ? Non ! Alors si vous n’êtes pas content, Mr le Maire, allez chez Mc Do ou Tartempion et intéressons nous à ce qui en vaut la peine.

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Prions pour Slate.fr – Folie passagère 286

Il se peut fort bien que ce nouveau billet n’intéresse que peu de monde. Même pas grave, j’ai décidé, ce jour, de me faire plaisir et pourquoi pas de prier un peu. Explications.

Connaissez-vous Slate.fr ? Non, c’est possible. C’est un site d’info sur le net d’où le .fr. Un site assez sympa puisqu’en grande majorité les articles qu’il propose sont originaux, sortent des sentiers battus, pour faire simple, on ne trouve pas le même blabla ailleurs. Sur Slate.fr, il y a quelques pointures de presse comme Mrs Colombani et Attali,  fondateurs du site. Et quelques drôles de chroniqueurs: Copé, Hollande, Bridier, Moscovici… C’est un site dont l’ambition est « de devenir l’un des principaux lieux en France d’analyses, de commentaires et de débats dans les domaines politiques, économiques, technologiques et culturels ». Et Slate, ces jours-ci a eu 1 an. Joyeux anniversaire ! Et moi, ça fait un an que je m’y promène, j’ai même écrit pour Slate; Joyeux anniversaire donc à moi aussi.

Les visiteurs que l’on appelle commentateurs ou slateurs peuvent intervenir, écrire, bref, commenter, ils animent le débat; Il y a même des lecteurs qui ont développé des amitiés internétées. Okay faut faire gaffe au Grand Sécateur ( i.e.,modérateur, on ne peut pas tout écrire et pas trop critiquer, encore que ça dépend des jours ). Les fondateurs s’étaient engagés à ce qu’un véritable débat s’installe entre nous et eux ( les pointures et les chroniqueurs), donc, répondre à leur tour. Sauf que…bon, ils ne répondent pas souvent.

Pour fêter dignement cet anniv’, point de fête journalistique, point de bêtisier, point d’anecdotes, point de reprises, point de bilan, point de dialogue; juste un rapide coucou du fondateur à ses lecteurs et un mega bug informatique perdurant ( mot à la mode pour dire que ça dure des jours et des jours ). Si tu veux te connecter, fais ta prière et prends ton temps. Si tu veux commenter, fais ta prière et persévère. Si tu veux intervenir, pries et espères… Mais comme tu es un paroissien fidèle tu t’accroches, t’en viens même à invoquer le Tout Puissant pour que tout rentre dans l’ordre. Mais rien, nada, queue-de-chie, rien ne semble faire écho à tes prières, même pas un brin d’article explicatif, même pas un gentil mot d’excuse en attendant l’absolution.

Un site d’info, c’est comme un blog, un journal ou un magazine, si t’es pas cool avec tes lecteurs, une fois ça va , 2 fois, ça gave, mais trois fois, pardonneront-ils ? Pas si sûr.

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A présent, je censure – Folie passagère 284

Résisterais-je longtemps ? Pourrais-je tenir cette promesse ridicule ? A-t-on le droit d’écrire tout et n’importe quoi au nom de la liberté d’expression ? J’ai ouvert ce blog presque par inadvertance, un jour de pluie peut-être. Peu à peu, Je m’accroche, j’aime, je pond chaque jour un billet, pour moi et pour ceux qui atterrissent ici par hasard. Voila qu’en persévérant, on y gagne en audience et en nombre de visiteurs. C’est bon et gratifiant, le tout étant de s’assurer régulièrement qu’on n’écrit pas trop de conneries et que les chevilles n’enflent pas au fur et à mesure que la courbe des visites s’accroit. Bref, en tout cas, je m’étais promis de ne jamais censurer le moindre commentaire déposé ici. Sauf que parfois, ça me titille grave.  J’aime les opinions différentes, les contradicteurs, les reflexions pertinentes. J’aime qu’on agite l’eau de mon moulin. Mais comme je le précise ici, intolérance, irrespect, racisme, je tire à vue. Sauf que je n’avais pas prévu comme cibles éventuelles les gens cultivés, intelligents, ceux qui, sous couvert, d’un com’ bien posé et argumenté distillent des idées moches, noires, pas belles, nauséabondes, parfois. Pire encore, en acceptant leur prose, ils me laissent en cadeau, innocemment, leurs noms ou pseudos qui souvent renvoient en cliquant dessus à leurs propres sites. Et me voila, indirectement, transporteur free of charge vers le « pas beau, tout moche », des trucs genre Fdici*, Oiseau Aigri*, Généralrampant* ,des sites d’un autre temps, d’une époque où l’air était irrespirable, des sites où l’on est fier d’arborer le « phobe » à chaque fin de mots.

Non désolé, je ne saurais être le complice, même involontaire, de l’intolérance et de la bêtise réacosphérique. Alors, à partir d’aujourd’hui, oui, parfois, je pratiquerai la censure, par obligation, n’en déplaise à qui voudra.

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* les noms de ces sites ont été modifiés, histoire de ne pas leur faire de pub, faut pas déconner !

Hijab et joie de vivre – Folie passagère 283

Puisque question inspiration, j’étais aussi sec qu’une vieille escalope rance, me voila parti à la bibliothèque municipale de ma verdoyante petite ville de banlieue. C’est une jolie ville que même une gay pride festive (pléonasme) ne pourrait perturber. Le quartier est si calme aujourd’hui que je peux me garer juste à coté de l’entrée du fatras à livres. Je batifole devant les nombreux rayonnages. Il y a du monde mais étrangement une mouche vole, je l’entends. Il se passe quelque chose, c’est sûr, ça chuchote, l’ambiance est bizarre. C’est en m’approchant de l’accueil que je comprends ce qui fait qu’aujourd’hui ma bibliothèque est différente. Une femme et sa fille, je présume, sont devant moi. Elles portent toutes les 2 un foulard. La mère porte un niqab, je crois, la fille cache son innocence sous un hijab. Nom d’une pipe en bois, ce n’est pas courant par ici. Exactement comme cette ambiance bizarre, inhabituelle.

Jusqu’ici, j’étais contre le port de ces différents voiles, un peu comme tout le monde: femmes avilies, femmes emprisonnées, atteinte à la dignité féminine, laïcité et tout le blablabla habituel des journaux… Maintenant, je suis définitivement contre. Le malaise semblait, dans cette bibliothèque, réciproque. Nous, les « normaux » étions confrontés à notre incompréhension du zinzin, à cette intrusion dans notre univers; la gène quoi ! La mère, je ne sais pas, je n’ai pas vu grand chose. Mais la fille… 16, 17 ans peut-être. Avait-elle l’air heureuse ? Non. La mine réjouie d’une ado épanouie ? Non. Le visage éclatant de la jeunesse ? Non. Comment peut-on l’être lorsque l’on est l’objet du scandale, la source involontaire (?) d’un étrange malaise, la curiosité, la silhouette que l’on montre du doigt. Etonnant visage à peine offert aux autres: lisse, triste, pâle. Comment peut-on soumettre la joie adolescente à pareille torture. D’ailleurs, depuis quand une jeune fille de 16/17 ans a-t-elle besoin de sa maman pour aller à la bibliothèque? J’essaie, depuis, d’imaginer cette jeune fille dans la vie, dans la ville, là où on ne se fait pas de cadeaux. Non, c’est sûr, je n’en veux pas, autant pour moi que… pour elle.

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La Verlaine Gaytitude – Le texte du dimanche (5)

Lika et son  » Antoine, jamais « , il y a quelques temps, m’avait mis la puce à l’oreille, Paul Verlaine était un drôle de zigoto. Monument de la poésie française, il ne cesse, au fur et à mesure de mes lectures de m’étonner. Dans son recueil, Hombres, il nous poésie ces écarts amoureux.

« Mille et Tre:

Mes amants n’appartiennent pas aux classes riches :
Ce sont des ouvriers faubouriens ou ruraux,
Leurs quinze et leurs vingt ans sans apprêt sont mal chiches
De force assez brutale et de procédés gros. Je les goûte en habits de travail, cotte et veste;
Ils ne sentent pas l’ambre et fleurent de santé
Pure et simple; leur marche un peu lourde, va preste
Pourtant, car jeune, et grave en l’élasticité; Leurs yeux francs et matois crépitent de malice
Cordiale et des mots naïvement rusés
Partent non sans un gai juron qui les épice
De leur bouche bien fraîche aux solides baisers; Leur pine vigoureuse et leurs fesses joyeuses
Réjouissent la nuit et ma queue et mon cul;
Sous la lampe et le petit jour, leurs chairs joyeuses
Ressuscitent mon désir las, jamais vaincu.Cuisses, âmes, mains, tout mon être pêle-mêle,
Mémoire, pieds, cœur, dos et l’oreille et le nez
Et la fressure, ou gueule une ritournelle,
Et trépigne un chahut dans leurs bras forcenés.Un chahut, une ritournelle fol et folle
Et plutôt divins qu’infernals, plus infernals
Que divins, à m’y perdre, et j’y nage et j’y vole,
Dans leur sueur et leur haleine, dans ces bals.

Mes deux Charles l’un jeune tigre aux yeux de chattes
Sorte d’enfant de chœur grandissant en soudard,
L’autre, fier gaillard, bel effronté que n’épate
Que ma pente vertigineuse vers son dard.

Odilon, un gamin, mais monté comme un homme
Ses pieds aiment les miens épris de ses orteils
Mieux encore mais pas plus que de son reste en somme
Adorable drûment, mais ses pieds sans pareils!

Caresseurs, satin frais, délicates phalanges
Sous les plantes, autour des chevilles, et sur
La cambrure veineuse et ces baisers étranges
Si doux, de quatre pieds, ayant une âme, sûr !

Antoine, encor, proverbial quant à la queue,
Lui, mon roi triomphant et mon suprême Dieu,
Taraudant tout mon cœur de sa prunelle bleue
Et tout mon cul de son épouvantable épieu.

Paul, un athlète blond aux pectoraux superbes
Poitrine blanche, aux durs boutons sucés ainsi
Que le bon bout ; François, souple comme des gerbes
Ses jambes de danseur, et beau, son chibre aussi !

Auguste qui se fait de jour en jour plus mâle
(il était bien joli quand ça nous arriva)
Jules, un peu putain avec sa beauté pâle.
Henri, me va en leurs conscrits qui, las ! s’en va;

Et vous tous! à la file ou confondus en bande
Ou seuls, vision si nette des jours passés,
Passions du présent, futur qui croît et bande
Chéris sans nombre qui n’êtes jamais assez »

Paul Verlaine – Hombres – 1891

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Tv réalité, on aime – Folie passagère 281

Alors qui c’est-y qu’a pas jeter un coup d’oeil à la ferme du bout du monde de l’Afrique du Sud que c’est beau là-bas ? Sans mentir, qui n’a pas une fois, rien qu’un petit peu, au moins, regardé un brin de télé-réalité ? Qui, une fois, n’a pas cédé aux sirènes de TF1 pour se vautrer dans le canapé en regardant Secret Trash Story, La Star’Ac et autres régalades télévisuelles ? Qui n’a pas été ému en écoutant Grégory interpréter  » SOS d’un terrien en détresse  » ? Quel homo n’a pas eu envie que Steevy gagne le Loft au seul titre qu’il était gay ? Un brin de reality show, ne serait-ce que 5 minutes. Ne me mentez pas sinon je vous colle un Pater et 3 Ave, okay ? De la fausse réalité, on nous en balance à toutes les sauces, sur toutes les chaînes: Le meilleur chanteur, le meilleur talent, le meilleur célibataire, le meilleur fermier, le coloc’ suprême, le lofteur idéal, le cachotier mytho, le faux milliardaire. Il y en a pour tout le monde sans exception de Madame Michu à Papy Jean en passant par le jeune d’à coté ou le cadre sup d’en face. Tout le monde regarde, un peu, beaucoup , passionnément, rarement jamais.

Je veux bien que le bon goût et la bien pensance voudraient que l’on voue aux gémonies ces programmes, qu’on dise que c’est de la merde en barres ( La Ferme des Antipodes, je veux bien ). On voudrait nous faire croire qu’on s’occupe à bas prix de notre temps de cerveau disponible mais à chaque fois, c’est toujours pareil, nous sommes plus de 5 à 6 millions, au minimum, d’abrutis à regarder. Ca fait tout de même beaucoup d’abrutis en France. Le problème c’est qu’il n’y a pas autant de décérébrés en France, la preuve, cela m’arrive de regarder, ais-je l’air d’un abruti ? J’étais même un fan de feu la Star’ Ac que ces vils producteurs ont sabordé. J’aime aussi Koh lanta et Pékin Express. Il y a de bonnes émissions de télé réalité, d’autres sont navrantes. Alors c’est quoi le lézard parce qu’à écouter bon nombre de bien-pensants, ce n’est pas sain de regarder ces truc là, c’est de l’abrutissement à dose hertzienne. Si on regarde c’est parce que cela plait, ni plus, ni moins. Alors nous prenez pas la tête parce qu’on mate; l’intéressant étant de savoir pourquoi ces émissions font fureur. Peut-être parce que, à tort ou à raison, pour notre bien ou notre mal, elles font rêver tout simplement, Psychés des temps modernes…

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Luc Ferry, le bon sens ! – Folie passagère 280

Moi, j’aime bien Luc Ferry, c’est un peu le bon sens près de chez vous ce gars là ! Prenez 5 minutes pour l’écouter, c’était ce matin sur Europe 1. Interrogé sur les grèves de profs à Vitry, sur le gouvernement, sur la crise, sur l’échec scolaire… En 5 minutes chrono, il nous fait part du réalisme et du pragmatisme qui manquent tant à nos chères élites. Il y a un passage que j’aime bien, c’est à propos de la gamine de 14 ans qui fut placée en garde à vue par de très méchants policiers… Des policiers auxquels il rend hommage, pour une fois, c’est si rare et si peu politiquement correct. J’aime bien Ferry !

http://www.dailymotion.com/video/xc78no

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